—Matar, sí. No hay más que dos salidas: matar a mi mujer, o matarla a ella. Porque es imposible vivir así —se dijo, y acercándose a la mesa, cogió de ella un revólver y, tras examinarlo —faltaba un cartucho—, se lo guardó en el bolsillo del pantalón.
—¡Dios mío! ¿Qué estoy haciendo? —exclamó de pronto, y, juntando las manos, se puso a rezar.
—¡Oh Dios, ayúdame y sálvame! Tú sabes que no deseo el mal, pero por mí mismo soy impotente. Ayúdame —dijo, persignándose ante el icono.
“Sí, puedo controlarme. Saldré, caminaré un poco y lo pensaré bien”.
Fue al vestuario, se puso el abrigo y salió al porche. Inconscientemente, sus pasos lo llevaron pasando el jardín por el sendero del campo hacia la granja apartada. Allí la trilladora aún zumbaba y se oían los gritos de los muchachos arrieros. Entró en el granero. Ella estaba allí. La vio de inmediato. Estaba rastrillando el grano y, al verlo, corrió animada y alegremente, con los ojos risueños, apartando con agilidad el grano esparcido. Eugenio no pudo evitar mirarla, aunque no quería hacerlo. Solo volvió en sí cuando ella ya no estaba a la vista. El contable le informó que ahora estaban terminando de trillar el grano que había sido derribado, y que por eso iba más lento y el rendimiento era menor. Eugenio se acercó al tambor, que de vez en cuando daba un golpe a medida que las gavillas mal alimentadas pasaban por debajo, y le