Mientras Vasíli Andréevich, con los pies y las puntas de las riendas, incitaba al caballo en la dirección en la que por alguna razón esperaba que estuvieran el bosque y la cabaña del guardabosques.
La nieve le cubría los ojos y el viento parecía empeñado en detenerlo, pero inclinándose hacia adelante y envolviéndose constantemente con el abrigo y metiéndolo entre su cuerpo y el frío borrén del arnés que le impedía sentarse bien, seguía animando al caballo. Mujórty avanzaba obediente aunque con dificultad, en la dirección hacia la que lo conducían.
Vasíli Andréevich avanzó unos cinco minutos en línea recta, según creía, sin ver más que la cabeza del caballo y el páramo blanco, y sin oír más que el silbido del viento en las orejas del caballo y en el cuello de su abrigo.
De pronto apareció ante él una mancha oscura. Su corazón latió de alegría y avanzó hacia el objeto, viendo ya en su imaginación las paredes de las casas de la aldea.
Pero la mancha oscura no estaba quieta, se iba moviendo; y no era una aldea, sino unos altos tallos de ajenjo que sobresalían de la nieve en el linde entre dos campos, azotados desesperadamente por la presión del viento que los inclinaba hacia un lado y silbaba a través de ellos.
La visión de aquel ajenjo atormentado por el viento despiadado hizo que Vasíli Andréevich se estremeciera, sin saber por qué, y se apresuró a espolear al caballo, sin percatarse de que al acercarse al ajenjo había cambiado por completo de dirección y ahora marchaba en sentido contrario, aunque seguía imaginando que cabalgaba hacia donde debía estar la choza. Pero el caballo no dejaba de tender hacia la derecha, y Vasíli Andréevich no dejaba de guiarlo hacia la izquierda.