debo perdonarlo a él”, pensó Iván Petróvich, y decidió que después de los maitines le pediría a Iván Fedótov que lo perdonara.
Y así lo hizo.
Había muy poca gente en la iglesia. La gente del campo tenía la costumbre de comulgar en la primera y en la cuarta semana. Ahora solo había presentes cuarenta hombres y mujeres, que no habían tenido tiempo de comulgar antes, unas pocas ancianas campesinas, los servidores de la iglesia y la gente de la mansión de los Apýkhtin y de sus ricos vecinos, los Chernýshev.
Estaba también allí una anciana, pariente de los Chernýshev, que vivía con ellos, y la viuda de un diácono, cuyo hijo los Chernýshev, en la bondad de sus corazones, habían educado y convertido en un hombre de provecho, y que ahora servía como funcionario en el Senado.
Entre los maitines y la misa quedó todavía menos gente en la iglesia. Quedaron dos mendigas, que estaban sentadas en el rincón conversando entre sí y mirando a Iván Petróvich con el evidente deseo de felicitarlo y hablar con él, y dos lacayos: uno propio, con librea, y el otro de Chernýshev, que había venido con la anciana. Estos dos también se cuchicheaban de manera animada, justo cuando Iván Petróvich salía del presbiterio; al verlo, enmudecieron.
Había asimismo una mujer con un tocado alto con un adorno de perlas en el rostro y con un abrigo de piel blanca, con el que cubría a un niño enfermo que lloraba y al que intentaba calmar; y otra, una anciana encorvada, también con tocado, pero con un adorno de lana en el rostro y un pañuelo blanco anudado al estilo de las ancianas, y con un abrigo gris fruncido con un diseño de lirios en la espalda, que, arrodillada en medio de la iglesia y volviéndose hacia una vieja imagen entre dos ventanas enrejadas de las cuales pendía un pañuelo nuevo con los bordes rojos, rezaba con tanta fervor, solemnidad y pasión que era imposible dejar de prestarle atención.