Eugène vio que María Pávlovna no sabía qué decir y, por decirlo así, lo estaba tanteando.
—Veo por lo que dice que hay que pagarlo —dijo—. Iré a verla mañana y charlaré con ella, a ver si no se puede aplazar.
“Ah, cuánto lo siento por usted, pero ya sabe que será lo mejor. Dígale que debe esperar”, dijo María Pávlovna, visiblemente tranquilizada y orgullosa de la decisión de su hijo.
La situación de Eugenio era particularmente difícil porque su madre, que vivía con él, no comprendía en absoluto su situación. Había estado acostumbrada toda su vida a vivir con extravagancia, de modo que ni siquiera podía imaginarse la situación en la que se encontraba su hijo, es decir, que hoy o mañana las cosas podían ponerse de tal forma que no les quedara nada y él tuviera que venderlo todo y vivir y mantener a su madre con el sueldo que pudiera ganar, el cual, a lo sumo, ascendería a dos rublos. No entendía que solo podían salvarse de esa situación recortando los gastos en todo, y por eso no entendía por qué Eugenio era tan meticuloso con las naderías, en los gastos en jardineros, cocheros, sirvientes, e incluso en la comida. Asimismo, como la mayoría de las viudas, abrigaba sentimientos de devoción hacia la memoria de su difunto esposo muy distintos de los que había sentido por él mientras vivía, y no admitía la ocurrencia de que nada de lo que el difunto hubiera hecho u organizado pudiera ser incorrecto o pudiera ser alterado.
Eugène con grandes esfuerzos logró mantener el jardín y el invernadero con dos jardineros, y las caballerizas con dos cocheros.
Y María Pávlovna pensaba ingenuamente que se estaba sacrificando por su hijo y haciendo todo lo que una madre podía hacer al no quejarse de la comida que preparaba el viejo cocinero, del hecho de que los senderos del parque no estuvieran todos bien barridos, y de que en lugar de lacayos solo tuvieran a un muchacho.