Uno de los abogados y el oficial sentado enfrente decían necedades a la vecina de Makóvkina, pero la propia Makóvkina permanecía inmóvil y pensativa, envuelta firmemente en su abrigo de piel. > «¡Siempre lo mismo y siempre desagradable! ¡Las mismas caras rojas y brillantes que huelen a vino y puros! ¡La misma charla, los mismos pensamientos, y siempre sobre las mismas cosas! Y todos están satisfechos y seguros de que debe ser así, y seguirán viviendo así hasta que mueran. Pero yo no puedo. Me aburre. Quiero algo que lo ponga todo patas arriba y lo desordene. Supongamos que nos pasara como a aquella gente —¿en Sarátov fue?—, que siguieron conduciendo y murieron congelados. … ¿Qué harían los nuestros? ¿Cómo se comportarían? Vilmente, sin duda. Cada uno para sí. Y yo también obraría mal. Pero al menos tengo la belleza. Todos lo saben. ¿Y qué hay de ese monje? ¿Es posible que se haya vuelto indiferente a ella? ¡No! Eso es lo único que les importa a todos, como aquel cadete el otoño pasado. ¡Qué tonto
—¡Iván Nikoláevich! —dijo en voz alta.
“¿Cuáles son sus órdenes?”
—¿Cuántos años tiene?
«¿Quién?»
“Kasátsky.”
“Más de cuarenta, diría yo”.
“¿Y recibe a todos los visitantes?”
“Sí, todos, pero no siempre”.