Y la anciana empezó a contar cómo y dónde vivía con su hija, y cuántos nietos tenía. —Pues bien —dijo—, apenas me quedan fuerzas, pero trabajo duro por el bien de mis nietos; y son unos niños encantadores también. Nadie sale a recibirme excepto los niños. La pequeña Ana, por ejemplo, no se separa de mí por nada del mundo. «Es la abuela, la querida abuela, la abuelita del alma». Y la anciana se conmovió por completo al pensarlo.
—Por supuesto, no eran más que sus infantilitates, Dios me lo perdone —dijo ella, refiriéndose al muchacho.
Cuando la anciana se disponía a echarse el saco a la espalda, el muchacho se apresuró hacia ella y le dijo: «Déjame que te lo lleve, abuela. Voy en esa dirección».
La anciana asintió con la cabeza, le puso el saco al muchacho en la espalda y se fueron calle abajo juntos, olvidándose por completo la anciana de pedirle a Martín que pagara la manzana. Martín se quedó de pie y los vio mientras se alejaban hablando el uno con el otro.
Cuando ya no se les veía, Martín volvió a la casa. Tras hallar sus gafas intactas en los escalones, recogió su lezna y volvió a sentarse a trabajar. Trabajó un poco, pero pronto dejó de ver para pasar la cerda por los agujeros del cuero; y al poco rato advirtió que el encendedor pasaba camino de encender los faroles de la calle.
—Parece que ya es hora de encender la luz —pensó él. Así que arregló la lámpara, la colgó y volvió a sentarse a trabajar. Terminó una bota y, dándole la vuelta, la examinó. Estaba bien. Luego reunió sus herramientas, barrió los recortes, guardó las cerdas, el hilo y los punzones y, bajando la lámpara, la colocó sobre la mesa.