Páshenka hacía ya mucho que había dejado de ser Páshenka y se había convertido en una Praskóvya Mikháylovna vieja, marchita, arrugada, suegra de aquel fracasado, el funcionario borracho Mavríkyev. Vivía en la ciudad de provincia donde él había tenido su último destino, y allí mantenía a la familia: a su hija, a su yerno neurasténico y enfermizo, y a sus cinco nietos.
Lo hacía dando clases de música a las hijas de los comerciantes, impartiendo cuatro y a veces cinco lecciones al día de una hora cada una, y ganando de este modo unos sesenta rublos al mes. Así vivían por el momento, a la espera de otro destino.
Había enviado cartas a todos sus parientes y conocidos pidiéndoles que consiguieran un puesto para su yerno, y entre otros le había escrito a Sergio, pero esa carta no le había llegado.
Era sábado, y la propia Praskóvya Mikháylovna estaba amasando el pan de grosellas que la cocinera sierva de la hacienda de su padre solía preparar tan bien. Deseaba darles un capricho a sus nietos para el domingo.
Másha, su hija, estaba amamantando a su hijo menor, el muchacho y la niña mayores estaban en la escuela, y su yerno dormía, pues no había dormido en toda la noche. Praskóvya Mijáilovna también había permanecido despierta gran parte de la noche, intentando calmar la ira de su hija contra su marido.
Vio que era imposible que su yerno, una criatura débil, fuera distinto de lo que era, y comprendió que los reproches de su esposa no podían servir de nada; así que empleó todos sus esfuerzos en suavizar dichos reproches