hasta llegar a Polikéi, y si, venciendo sus temores, hubiera levantado el linternón a la altura de la cabeza, habría contemplado la conocida y delgada figura: los pies apoyados en el suelo (la cuerda se había estirado), el cuerpo inclinado sin vida hacia un lado, sin cruz visible bajo la camisa abierta, la cabeza caída sobre el pecho; el rostro bondadoso, con los ojos abiertos y sin vida y la sonrisa mansa y culpable; y una severa calma y un profundo silencio sobre todo aquello. En verdad, la mujer del carpintero, acurrucada en un rincón de su cama con el pelo desgreñado y los ojos asustados, contando cómo oyó caer unos sacos, es mucho más terrible y espantosa que Polikéi, a pesar de que este no lleva la cruz y esta yace sobre una viga.
“Allá arriba”, es decir, en la casa de la patrona, reinaba el mismo espanto que en las cuadras de los siervos. Su dormitorio olía a agua de colonia y a medicina. Dunyasha estaba derritiendo cera amarilla y preparando un ungüento. Para qué era el ungüento, no lo sé; pero siempre se preparaba cuando la señora estaba enferma. Y ahora estaba tan alterada que se sentía bastante mal. Una tía había venido a ayudar a Dunyasha a mantener el valor, así que había cuatro en total, contando a la niña, sentadas en el cuarto de la doncella y hablando en voz baja.
—¿Quién va a ir a buscar aceite? —preguntó Dunyasha.
—¡Nada me obligará a ir, Avdótya Nikoláyevna! —dijo la segunda doncella con decisión.
“¡Tonterías! Vayan Aksyúta y tú juntos”.
—¡Cruzare corriendo sola! ¡No le tengo miedo a nada! —dijo Aksyúta, y de inmediato sintió miedo.
—Bueno, pues ve, querida; pídele a la abuela Anna que te dé un poco en un vaso y restriégalo aquí; no vayas a derramar nada —dijo Dunyasha.