Cuando Dútlof llegó a casa, la joven esposa ya se había marchado con Ignat. La yegua gris y gorda estaba lista y aparejada en el portal. Dútlof rompió una ramita del seto y, cruzándose el abrigo, subió al carro y arreó a la yegua con el látigo.
Hizo correr a la yegua tan deprisa que sus carnosos ijares se encogieron poco a poco, y Dútlof no la miraba para no despertar en sí ningún sentimiento de compasión. Le atormentaba la idea de llegar tarde al reclutamiento, de que Iliá fuera a filas y de que el dinero del diablo se le quedara en las manos.
No voy a describir todos los trámites de Dútlof aquella mañana. Solo diré que tuvo una suerte especial. El hombre a quien Egór Miháilovich le había dado una carta tenía un voluntario totalmente dispuesto, que ya se había gastado veintitrés rublos y al que el tribunal ya había dado el visto bueno. Su amo pedía por él cuatro rublos, y un comprador de la ciudad llevaba tres semanas ofreciéndole trescientos. Dútlof zanjó el asunto en un par de palabras.
—¿Me los da por tres cuartos de ciento? —dijo, tendiendo la mano, pero con una mirada que mostraba que estaba dispuesto a dar más.
El amo retuvo la mano y siguió pidiendo cuatrocientos.
“¿No acepta ni un cuarto?”, dijo Dútlof, agarrando con la mano izquierda la derecha del hombre y preparándose para darle una palmada con su propia mano derecha.
“¿No lo acepta? ¡Pues que Dios lo ampare!”,
dijo de repente, golpeando la mano del amo con todo el impulso de su otro brazo y girando con todo el cuerpo.