Después de cenar, aquel mismo domingo de la Trinidad, Liza, mientras caminaba desde el jardín hasta el prado, donde su esposo quería enseñarle el trébol, dio un mal paso y se cayó al cruzar una pequeña zanja.
Cayó suavemente, de lado; pero soltó una exclamación y su esposo vio en su rostro una expresión no solo de miedo, sino de dolor. Iba a ayudarla a levantarse, pero ella le hizo una seña con la mano para que se apartara.
—No, espera un poco, Eugène —dijo con una débil sonrisa, y alzó la vista con culpabilidad, según le pareció a él—. Solo se me ha doblado el pie.
—Ahí está, siempre lo digo —observó Varvára Alexéevna—, ¿acaso alguien en su estado puede saltar zanjas?
—Pero no pasa nada, mamá. Me levantaré ahora mismo. Con la ayuda de su esposo logró levantarse, pero inmediatamente se puso pálida y con aspecto asustado.
“¡Sí, no estoy bien!” y le susurró algo a su madre.
—¡Dios mío, qué has hecho! Te dije que no debías ir allí —exclamó Varvára Alexéevna—. Espera, llamaré a los criados. ¡No debe caminar! ¡Hay que llevarla en brazos!
—No temas, Liza, yo te llevaré —dijo Eugène, rodeándola con el brazo izquierdo—. Sosténeme por el cuello. Así. Y agachándose, pasó el brazo derecho por debajo de sus rodillas y la levantó. Nunca pudo olvidar después la expresión sufriente y a la vez beatífica de su rostro.
“Soy demasiado pesada para ti, querido —dijo con una sonrisa—. ¡Mamá está corriendo, díselo!”.