—Sabe usted —empezó Eugenio, enrojeciendo y consciente de que lo hacía—, sabe usted, Vasili Nikoláich, que cuando era soltero me desvié un poco del buen camino... Quizá lo haya oído...
Vasíli Nikoláich, evidentemente compadecido de su amo, dijo con ojos sonrientes:
«¿Es por Stepanída?»
“Pues sí. Mire. Por favor, por favor, no la contrate para que ayude en la casa. Ya comprende que para mí es muy delicado…”
“Sí, debió de ser Vania, el escribiente, quien lo arregló”.
—Sí, por favor… ¿y no sería mejor esparcir el resto del fosfato? —dijo Eugène para ocultar su confusión.
“Sí, ahora mismo voy a encargarme de eso.”
Así terminó el asunto, y Eugène se calmó, esperando que, así como había vivido un año sin verla, las cosas seguirían así ahora.
—Además, Vasíli Nikoláich hablará con el escribiente Iván; Iván le hablará a ella, y ella comprenderá que yo no lo quiero —se dijo Eugène, y se alegró de haberse obligado a hablar con Vasíli Nikoláich, por mucho que le hubiera costado hacerlo.
“Sí, es mejor, mucho mejor que ese sentimiento de duda, ese sentimiento de vergüenza”.
Se estremeció con el solo recuerdo de su pecado de pensamiento.