Aquella noche Zhílin apenas durmió. Era la época del año en que las noches son cortas, y la luz del día pronto se dejó ver a través de una rendija en la pared. Se levantó, rascó para hacer la rendija más grande y miró hacia afuera.
Por el agujero vio un camino que descendía; a la derecha había una choza tártara con dos árboles cerca, un perro negro yacía en el umbral, y una cabra y unos cabritos se movían agitando la cola.
Luego vio a una joven tártara con un vestido largo, holgado y de colores vivos, con pantalones y botas altas asomando por debajo. Llevaba una chaqueta echada sobre la cabeza, sobre la cual cargaba un gran cántaro de metal lleno de agua. Llevaba de la mano a un muchachito tártaro, con la cabeza muy rapada y que no llevaba más que una camisa; y mientras caminaba manteniendo el equilibrio, los músculos de su espalda temblaban.
Esta mujer llevó el agua a la choza y, poco después, el tártaro de barba roja del día anterior salió vestido con una túnica de seda, con una daga de puño de plata colgando a su costado, zapatos en los pies descalzos y un alto gorro tártaro de piel de oveja negra echado muy hacia atrás en la cabeza. Salió, se estiró y se acarició la barba roja. Se quedó un momento, dio una orden a su criado y se marchó.
Luego pasaron dos muchachos a caballo, de regresar de abrevar a sus corceles. Los belfos de los caballos estaban mojados. Otros muchachos, con las cabezas bien rapadas, salieron corriendo sin pantalones, sin llevar más que sus camisas. Se amontonaron, llegaron hasta el granero, cogieron una ramita y comenzaron a meterla por la rendija.