—Bueno, ¿por qué no va a llevarse el de grupa flaca? No le cobraré mucho por él —gritó Vasili Andréievich, sintiéndose animado y entregándose por consiguiente a su ocupación favorita, el trato de caballos, que absorbía todas sus facultades mentales.
—O bien puede darme quince rublos y yo compro uno en el mercado de caballos —dijo Nikíta, quien sabía que el caballo que Vasíli Andréevich quería venderle resultaría caro a siete rublos, pero que si se lo aceptaba se lo cobrarían a veinticinco, y entonces no podría cobrar nada de dinero en medio año.
—Es un buen caballo. Pienso en su interés como en el mío propio—según mi conciencia. Brekhunóv no es hombre para perjudicar a nadie. Que la pérdida sea mía. No soy como los demás. ¡Se lo juro! —gritó con la voz con la que hipnotizaba a sus clientes y comerciantes—. Es un caballo verdaderamente bueno.
—¡Así es! —dijo Nikita con un suspiro y, convencido de que ya no había nada más que escuchar, volvió a soltarse el cuello del abrigo, que de inmediato le cubrió la oreja y la cara.
Continuaron en silencio durante media hora aproximadamente. El viento soplaba con fuerza contra el costado y el brazo de Nikíta, por donde su abrigo de piel de oveja estaba desgarrado.
Se encogió y respiró hacia el cuello del abrigo que le cubría la boca, y no tenía del todo frío.
—¿Qué le parece: vamos por Karamýshevo o por el camino directo? —preguntó Vasíli Andréevich.