cochero lo despertó. El lacayo, antiguamente siervo, mantenía a su numerosa familia con su sueldo (era un buen puesto: recibía veinte libras al año de sueldo y a veces otras diez en propinas); tenía cinco niñas y dos niños. Se levantó de un salto, se sacudió para despabilarse y fue a decirle al caballero que el cochero se estaba poniendo nervioso y pedía que lo despidieran.
Cuando entró el lacayo, la discusión estaba en su punto álgido. El médico también participaba en ella.
“No puedo admitir que el pueblo ruso —decía el visitante— debiera desarrollarse por otros caminos. Ante todo, lo que se quiere es la libertad, la libertad política, esa libertad que... como todos bien saben, es la mayor libertad... sin menoscabo de los derechos de los demás”.
Sentía que se estaba haciendo un poco un lío, y que esa no era la forma correcta de decirlo; pero no lograba recordar del todo cómo debía decirse.
—Así es —respondió Nicolás Semiónovich, deseoso de expresar su propio pensamiento, con el que estaba muy complacido, y sin escuchar al visitante—, así es, pero hay que llegar a eso por otros medios, no por mayoría de votos, sino por consentimiento común. ¡Mire al Mir, cómo llega a sus decisiones!
“¡Ah, ese Mir!”
“No se puede negar —dijo el doctor—, que las naciones eslavas tienen una perspectiva propia. Tomemos, por ejemplo, el derecho de veto polaco. No sostengo que sea un método mejor…”
—Un momento... Terminaré lo que iba a decir —comenzó Nikolái Semiónovitch—. El pueblo ruso tiene características especiales. Estas características...
Pero aquí Iván, el lacayo de livrea y ojos somnolientos, lo interrumpió.