habitación. Recordaron todo lo divertido que había sucedido en el camino, admiraron el peinado de Sónya y rieron. Geográficamente todos habían sido trasladados a una distancia de cinco mil verstas, a un entorno completamente diferente y extraño, pero moralmente esa noche seguían estando en casa, tal como los había hecho la peculiar, larga y solitaria vida familiar. Mañana no será así. Peter Ivánovich se sentó cerca del samovar y encendió su pipa. No estaba de buen humor.
“Así que aquí estamos —dijo—, y me alegra que no vayamos a ver a nadie esta noche; esta es la última velada que pasaremos con la familia”, y se tragó estas palabras con un buen trago de té.
—¿Por qué la última, Pierre?
“¿Por qué? Porque los aguiluchos han aprendido a volar, y tienen que hacerse sus propios nidos, y desde aquí volarán cada uno en una dirección distinta—”
—¡Qué tontería! —dijo Sonia, quitándole el vaso y sonriéndole, como le sonreía a todo—. ¡El viejo nido es bastante bueno!
“El viejo nido es un nido triste; el viejo no supo cómo hacerlo; quedó atrapado en una jaula, y en la jaula crió a sus pequeños, y solo lo dejaron salir cuando sus alas ya no podían sostenerlo. No, los aguiluchos deben hacer sus nidos más arriba, con mejor augurio, más cerca del sol; para eso son sus hijos, para que su ejemplo les sirva; pero el viejo mirará, mientras no esté ciego, y escuchará, cuando se quede ciego... ¡Vierte un poco de ron, más, más... ¡basta!”.
“Ya veremos quién se va”, respondió Sónya, lanzando una mirada rápida a su madre, como si se sintiera incómoda hablando en su presencia. “Ya veremos quién se va”, continuó. “No tengo miedo por mí, ni tampoco por Serézha”.