—Aquí —dijo Egór Mijáilovitch en un susurro—. Efím —añadió—, eres un muchacho joven… vete delante con el farol.
Efím ya había colocado un tablón plano encima de la escalinata y parecía haber perdido todo el miedo. Dando dos o tres pasos a la vez, subía con aire alegre, volviéndose solo para iluminar el camino al oficial de policía.
Al oficial le seguía Egór Miháylovitch. Cuando hubieron desaparecido arriba, Doútlof, con un pie en el escalón inferior, suspiró y se detuvo.
Pasaron dos o tres minutos. Los pasos en el desván dejaron de oírse; evidentemente, habían llegado hasta el cuerpo.
“Papá, te llaman”, llamó Efím a través de la abertura.
Dútlof empezó a subir. La luz del farol solo mostraba la parte superior de los cuerpos del comisario y de Egór Miháylovitch más allá de los maderos. Más allá de ellos aún, alguien más estaba de pie, con la espalda vuelta hacia ellos.
Este era Polikéi.
Dútlof trepó por una viga y se detuvo, persignándose.
“¡Den la vuelta, muchachos!”, dijo el agente de policía.
Nadie se movió.
—¡Efim, eres un muchacho joven!… —dijo Egór Mijáilovitch.
El muchacho cruzó por encima de un viga, dio la vuelta a Polikéi y se quedó de pie a su lado, mirando con el rostro más alegre, ora a Polikéi, ora al funcionario, tal como mira a su público un feriante que exhibe a un albino o a Julia Pastrana, dispuesto a complacer cualquier deseo que tuvieran.
“Vuelve a girarlo”.