Durante el café, como sucedía a menudo, se desarrolló una conversación de índole singularmente femenina que carecía de secuencia lógica, pero que evidentemente estaba conectada de algún modo, ya que prosiguió sin interrupción.
Las dos viejecitas se estaban lanzando puyas mutuamente, y Liza maniobraba hábilmente entre ellas.
—Me molesta mucho que no hayamos terminado de lavar tu habitación antes de que regresaras —le dijo a su esposo—. Pero de verdad quiero tenerlo todo arreglado.
—¿Dormiste bien después de que me levanté?
“Yes, I slept well and I fell well.”
—¿Cómo va a estar buena una mujer en su estado con este calor intolerable, cuando sus ventanas dan al sol? —decía Varvára Alexéevna, su madre—. Y no tienen persianas venecianas ni toldos. Yo siempre tuve toldos.
“Pero usted sabe que estamos a la sombra después de las diez”, dijo María Pávlovna.
—Eso es lo que causa la fiebre; proviene de la humedad —dijo Varvára Alexéevna, sin notar que lo que estaba diciendo no coincidía con lo que acababa de decir—. Mi médico siempre dice que es imposible diagnosticar una enfermedad a menos que uno conozca al paciente. Y él desde luego lo sabe, pues es el médico principal y le pagamos cien rublos por visita. Mi difunto esposo no creía en los médicos, pero no me negaba nada.