para su madre, un chal de lana; para su muchacho Fédka, un libro de estampas; para su sobrino mudo, un chaleco; y para su esposa, tela de percal para un vestido.
A la hora del té, Kornéy se sentó huraño y callado, sonriendo solo de vez en cuando a regañadientes al muchacho mudo, que divertía a todos con su entusiasmo por el chaleco nuevo.
No sabía qué hacer de alegría. Lo guardaba, lo volvía a desplegar, se lo ponía y, sonriendo, se besaba la mano mientras miraba con gratitud a Kornéy.
Después del té y de la cena, Kornéi se fue enseguida a la parte de la isba donde dormía con Martha y su hijita.
Martha se quedó en la mitad más grande de la isba para recoger las cosas del té.
Kornéi se sentó solo a la mesa, apoyó la cabeza en la mano y esperó. Una ira creciente hacia su esposa se agitaba en su interior.
Bajó un ábaco de un clavo en la pared, sacó su cuaderno del bolsillo y, para distraer sus pensamientos, se puso a hacer cuentas.
Se sentó a hacer números, mirando hacia la puerta y escuchando las voces en la otra mitad de la casa.
Varias veces oyó abrir la puerta y pasos en el pasillo, pero no los de ella. Por fin oyó sus pasos y un tirón en la puerta, que cedería. Entró, sonrosada y hermosa, con un pañuelo rojo en la cabeza, llevando a su hijita en brazos.
—Debe estar agotado después del viaje —dijo ella, sonriendo, como si no advirtiera su aire hosco.