sabían ya). Un sentimiento de rabia tal se apoderó de él que le habría gustado golpearla en la cabeza para hacerle entender lo que había hecho. Estas mujeres nunca entienden. «Está muy cerca de todo», acudió de pronto a su mente, y sacando su libreta, encontró la dirección de ella. Vera Ivánovna Silvéstrova, calle Kukónskaya, casa de Abrámov. Vivía bajo ese nombre. Salió de los jardines y llamó a un coche de punto.
—¿A quién desea ver, caballero? —preguntó la comadrona, María Ivánovna, cuando él pisó el estrecho descansillo de la empinada y sofocante escalera.
«¿Vive aquí la señora Silvestrova?»
—¿Vera Ivánovna? Sí; por favor, pase. Ha salido; ha ido a la tienda de la esquina. Pero volverá en un minuto.
Mijaíl Ivánovich siguió a la robusta figura de María Ivánovna hasta un saloncito, y de la habitación contigua llegaron los gritos de un bebé, que sonaban irritados y quisquillosos, lo cual le llenó de repugnancia. Le dolían como una cuchillada.
Maria Ivanovna pidió disculpas y entró en la habitación; él podía oírla calmar al niño. El niño se calló y ella regresó.
“Ese es su bebé; volverá en un minuto. Supongo que eres amiga suya, ¿no?”
—Sí—un amigo—, pero creo que será mejor que vuelva más tarde—, dijo Mijaíl Ivánovich, disponiéndose a marchar. Era demasiado insoportable, aquella preparación para encontrarse con ella, y cualquier explicación parecía imposible.
Apenas se había vuelto para irse, cuando oyó unos pasos rápidos y ligeros en la escalera, y reconoció la voz de Lisa.