—Tienes razón, tío —dijo Théodule.
M. Gillenormand continuó:—
“¡Cañones en el patio del Museo! ¿Con qué fin? ¿Queréis disparar metralla contra el Apolo de Belvedere? ¿Qué tienen que ver esos cartuchos con la Venus de Médici? ¡Oh! ¡Los jóvenes de hoy en día son unos canallas! ¡Qué criatura bonita es su Benjamin Constant! ¡Y los que no son bribones son unos imbéciles! Hacen todo lo posible por afearse, van mal vestidos, les asustan las mujeres, en presencia de una falda tienen aire de pordioseros que hace morirse de risa a las muchachas; a fe mía, diríase que los pobrecitos se avergüenzan del amor. Son deformes, y se rematan siendo estúpidos; repiten los chistes de Tiercelin y de Potier, llevan sacos por levita, chalecos de mozo de cuadra, camisas de jerga, pantalones de burdo paño, botas de cuero basto, y su jerga se parece a su plumaje. ¡Podría utilizarse su jerigonza para poner nuevas suelas a sus viejos zapatos! Y toda esta torpe partida de mocosos tiene opiniones políticas, ¡faltaría más! Las opiniones políticas deberían estar terminantemente prohibidas. Fabrican sistemas, refunden la sociedad, demuelen la monarquía, echan todas las leyes por tierra, ponen la buhardilla en lugar del sótano y a mi portero en el del Rey, ponen a Europa patas arriba, reconstruyen el mundo, y todos sus amoríos se reducen a mirar de soslayo los tobillos de las lavanderas cuando estas mujeres suben a sus carretas. ¡Ah, Marius! ¡Ah, canalla! ¡Ir a vociferar a la plaza pública! ¡Discutir, debatir, tomar medidas! ¡A eso lo llaman medidas, buen Dios! El desorden se humilla y se vuelve tonto. He visto el caos, ahora veo un revoltijo. Estudiantes deliberando sobre la Guardia Nacional... ¡cosa semejante no se vería ni entre los ojibwas ni entre los cadodachos! ¡Los salvajes que van desnudos, con la mollera peinada