Jean Valjean se sintió completamente tranquilo. Se puso a reír. «¿Cómo demonios pude haber creído que vi a Javert ahí?», pensó. «¿Acaso voy a perder la vista ahora?». Y no volvió a pensar en ello.
Pocos días después—podrían ser las ocho de la tarde—, estaba en su habitación, ocupado en hacer deletrear en voz alta a Cosette, cuando oyó abrir y luego cerrar de nuevo la puerta de calle. Esto le pareció singular. La vieja, que era la única habitante de la casa además de él, se acostaba siempre al caer la noche para no gastar las velas. Jean Valjean le hizo una seña a Cosette para que guardara silencio. Oyó que alguien subía las escaleras. Bien podía ser la vieja, que hubiera enfermado y hubiera tenido que ir a la botica. Jean Valjean escuchó.
El paso era pesado y sonaba como el de un hombre; pero la anciana llevaba zapatos gruesos, y no hay nada que se asemeje tanto al paso de un hombre como el de una anciana. No obstante, Jean Valjean apagó su vela.
Había mandado a Cosette a la cama, diciéndole en voz baja: «Métete en la cama muy despacio»; y mientras le besaba la frente, los pasos se detuvieron.
Jean Valjean permanecía en silencio, inmóvil, con la espalda vuelta hacia la puerta, sentado en la silla de la que no se había movido, y conteniendo la respiración en la oscuridad.
Tras el transcurso de un intervalo bastante largo, se dio la vuelta, al no oír nada más, y, al levantar los ojos hacia la puerta de su habitación, vio una luz a través de la cerradura.
Esta luz formaba una especie de estrella siniestra en la negrura de la puerta y de la pared. Evidentemente, había alguien allí que sostenía una vela en la mano y escuchaba.