La vieja tenía en efecto en su cobertizo una especie de carro de mano con ballestas. El carretero y el mozo de cuadra, desesperados ante la perspectiva de que el viajero se les escapara de las manos, intervinieron.
“Era un viejo carromato espantoso; descansa plano sobre el eje; es un hecho real que los asientos estaban suspendidos en su interior mediante correas de cuero; la lluvia entraba en él; las ruedas estaban oxidadas y carcomidas por la humedad; no iría mucho más lejos que el tilbury; un auténtico y destartalado viejo carro de diligencia; el caballero cometería un gran error si se fiara de él”, etcétera, etcétera.
Todo esto era verdad; pero esta trampa, este viejo y destartalado vehículo, este trasto, fuera lo que fuese, rodaba sobre sus dos ruedas y podía ir a Arrás.
Pagó lo que se pedía, dejó el pescante con el maestro de ruedas para que lo reparase, con la intención de reclamarlo a su regreso, mandó enganchar el caballo blanco al carro, subió a él y reemprendió el camino que llevaba desde la mañana.
En el momento en que el carro se puso en marcha, reconoció que había sentido, un instante antes, cierta alegría ante la idea de que no iría hacia donde ahora se dirigía.
Examinó esta alegría con una especie de ira y la encontró absurda. ¿Por qué iba a sentir alegría por dar la media vuelta? Después de nadie lo obligaba a ello.
Y ciertamente nada sucedería salvo lo que él quisiese.
Al salir de Hesdín, oyó una voz que le gritaba: «¡Alto! ¡Alto!».
Detuvo el carro con un movimiento enérgico que contenía algo de febril y convulsivo, semejante a la esperanza.
Era el hijito de la vieja.