Al entrar en el paseo, vio a M. Leblanc y a la joven al otro extremo, «en su banco».
Se abrochó el abrigo hasta arriba, se lo estiró sobre el cuerpo para que no hubiera arrugas, examinó, con cierta complacencia, los lustrosos brillos de sus pantalones y avanzó hacia el banco.
Esta marcha sabía a ataque, y ciertamente a un deseo de conquista. Así que digo que avanzó hacia el banco, como diría: «Aníbal marchó sobre Roma».
Sin embargo, todos sus movimientos eran puramente mecánicos, y no había interrumpido ninguna de las habituales preocupaciones de su espíritu y de sus trabajos.
En aquel momento, pensaba que el Manuel du Baccalauréat era un libro estúpido, y que debía haber sido redactado por raros idiotas para permitir que en él se analizaran tres tragedias de Racine y una sola comedia de Molière como obras maestras del espíritu humano.
Le zumbaban los oídos con fuerza. A medida que se acercaba al banco, se aferraba a los faldones de su abrigo y clavaba los ojos en la joven. Le parecía que ella llenaba todo el extremo de la alameda con una vaga luz azul.
A medida que se acercaba, su paso disminuía cada vez más.
Al llegar a cierta distancia del banco, y mucho antes de haber llegado al final del paseo, se detuvo, y no supo explicarle a sí mismo por qué desandaba sus pasos. Ni siquiera se dijo a sí mismo que no iría hasta el final.
Solo con dificultad la muchacha habría podido distinguirlo a lo lejos y advertir su buena presencia con su ropa nueva. No obstante, se mantenía muy erguido, por si alguien lo estuviera mirando desde atrás.