inmensidad abrumadora, pero establece su trivialidad; y hace algo más que escupirle encima. Abrumado por el número, por la fuerza superior, por la materia bruta, encuentra en su alma una expresión: ¡Excrément! Lo repetimos: ¡usar esa palabra, obrar así, inventar semejante expresión, es ser el vencedor!
El espíritu de los días grandiosos descendió en aquel momento portentoso sobre aquel hombre desconocido.
Cambronne inventa la palabra de Waterloo como Rouget inventa la «Marsellesa», bajo la visita de un soplo venido de lo alto.
Una emanación del torbellino divino brota y se abate sobre estos hombres, y ellos se estremecen, y uno de ellos entona el canto supremo, y el otro pronuncia el grito espantoso.
Este desafío de desdén titánico, Cambronne no se lo lanza solamente a Europa en nombre del Imperio—eso sería poca cosa—: se lo lanza al pasado en nombre de la Revolución. Se le escucha, y se reconoce en Cambronne al espíritu antiguo de los Titanes. ¡Parece hablar Danton! ¡Parece rugir Kléber!
A aquella palabra de Cambronne, la voz inglesa respondió: «¡Fuego!». Las baterías prendieron fuego, la colina tembló, de todas aquellas bocas de bronce brotó un último y terrible chorro de metralla; un vasto volumen de humo, vagamente blanco a la luz de la luna naciente, se extendió, y cuando el humo se disipó, ya no había nada allí. Aquel resto formidable había sido aniquilado; la Guardia había muerto. Los cuatro muros del reducto viviente yacían derribados, y apenas se distinguía, aquí y allá, ni un estremecimiento en los cuerpos; así fue como las legiones francesas, más grandes que las legiones romanas, expiraron en Mont-Saint-Jean, en el suelo regado de lluvia y sangre, entre