que dejaban ver sus piernas. Este prólogo le agradó y Blachevelle se enamoró. A la que amaba era a Favorite. Oh Favorite, tú tienes labios jonios. Hubo un pintor griego llamado Euforión, a quien apodaban el pintor de los labios. Ese único griego habría sido digno de pintar tu boca. ¡Escucha! Antes de ti, jamás hubo una criatura digna de ese nombre. Naciste para recibir la manzana como Venus, o para comérnosla como Eva; la belleza comienza contigo. Acabo de referirme a Eva; eres tú quien la ha creado. Te mereces las patentes de corso de la mujer hermosa. Oh Favorite, dejo de tutearte porque paso de la poesía a la prosa. Hablabas de mi nombre hace un momento. Eso me conmovió; pero nosotros, cualesquiera que seamos, desconfiemos de los nombres. Pueden engañarnos. Me llamo Félix y no soy feliz. Las palabras son mentirosas. No aceptemos ciegamente las indicaciones que nos brindan. Sería un error escribir a Liège para pedir corchos, y a Pau para pedir guantes. Señorita Dahlia, si estuviese en su lugar, me llamaría Rosa. Una flor debe oler bien, y la mujer debe tener ingenio.
No hablo de Fantine; es una soñadora, una persona abstraída, pensativa y melancólica; es un fantasma que posee la forma de una ninfa y el pudor de una monja, extraviada en la vida de una griseta, pero que se refugia en ilusiones, y que canta, reza y contempla el azul sin saber muy bien lo que ve ni lo que hace, y que, con los ojos fijos en el cielo, deambula por un jardín donde hay más pájaros de los que existen en realidad. > Oh Fantine, sé consciente de esto: yo, Tholomyès, soy una ilusión; ¡pero ni siquiera me escucha, esa doncella rubia de quimeras! Por lo demás, todo en ella es frescura, suavidad, juventud, dulce luz matutina. Oh Fantine, doncella digna de ser llamada Margarita o