Luego, como había espectadores, se detuvieron y no dijeron una palabra más, contentándose con rozarse suavemente las manos.
M. Gillenormand se volvió hacia los que estaban en la habitación y exclamó:
“Hablen alto, los demás. Hagan ruido, ustedes que están tras bambalinas. Vamos, un poco de alboroto, ¡diablos!, para que los niños puedan charlar a sus anchas”.
Y, acercándose a Marius y a Cosette, les dijo en voz muy baja:
“Tuteaos. No andéis con ceremonias”.
La tía Gillenormand contemplaba con asombro aquella irrupción de luz en su anciana casa. Aquel asombro no tenía nada de agresivo; no se parecía en lo más mínimo a la mirada escandalizada y envidiosa de un búho hacia dos tórtolas, era la mirada estúpida de una pobre inocente de cincuenta y siete años; era una vida fracasada que contemplaba aquel triunfo: el amor.
—Mademoiselle Gillenormand la mayor —le dijo su padre—, le advertí que esto le iba a suceder.
Permaneció en silencio un momento, y luego añadió:
“Mira la felicidad de los demás.”
Luego se volvió hacia Cosette.
—¡Qué bonita es! ¡Qué bonita es! Es una Greuze. ¡Así que vas a tener todo eso para ti solo, granuja! ¡Ah! Mi pillo, sales bien librado conmigo; eres feliz. Si yo no fuera quince años demasiado viejo, nos batiríamos a espada para ver cuál de los two se queda con ella. ¡Vamos! Estoy enamorado de usted, mademoiselle. Es perfectamente sencillo. Es su