La horrible poción de absenta con cerveza porter y alcohol lo había sumido en un letargo. Como su mesa era pequeña y poco apta para la barricada, lo habían dejado solo con ella. Continuaba en la misma postura, con el pecho inclinado sobre la mesa, la cabeza apoyada de plano en sus brazos, rodeado de vasos, jarras de cerveza y botellas. Era el sopor agobiante del oso aletargado y la sanguijuela saciada. Nada había tenido efecto sobre él, ni la fusilería, ni las balas de cañón, ni la metralla que se había abierto paso a través de la ventana hasta la habitación donde se encontraba. Ni el estruendo tremendo del asalto. Él se limitaba a responder al cañoneo, de vez en cuando, con un ronquido. Parecía estar esperando allí una bala que le ahorrara la molestia de despertar. Muchos cadáveres yacían esparcidos a su alrededor y, a primera vista, nada lo distinguía de aquellos profundos durmientes de la muerte.
El ruido no despierta a un hombre ebrio; el silencio lo despierta.
La caída de todo a su alrededor no hizo sino aumentar el abatimiento de Grantaire; el derrumbe de todas las cosas era su canción de cuna.
El género de alto que el tumulto experimentó en presencia de Enjolras fue una sacudida para este pesado sopor. Produjo el efecto de un carruaje que marcha a toda velocidad y se detiene en seco de repente. Las personas que dormitan en su interior se despiertan.
Grantaire se puso en pie de un salto, extendió los brazos, se frotó los ojos, miró fijamente, bostezó y comprendió.
Un acceso de embriaguez que llega a su fin se parece a un cortinaje que es arrancado. * Uno contempla, de un solo vistazo y como un todo, todo lo que este ha