momento, con una suerte maravillosa e inaudita, Marius vio pasar un coche de alquiler vacío por el bulevar. No había más que una cosa que hacer: subir de un salto a ese coche y seguir al fiacre. Eso era seguro, eficaz y estaba libre de peligro.
Marius le hizo seña al cochero de que se detuviera y le llamó:—
“¿Por hora?”
Marius no llevaba corbata, tenía puesta su chaqueta de faena, que carecía de botones, y su camisa estaba desgarrada a lo largo de uno de los pliegues del pecho.
El cochero se detuvo, guiñó un ojo y tendió su mano izquierda a Marius, frotándose suavemente el índice con el pulgar.
—¿Qué es? —dijo Marius.
—Pague por adelantado —dijo el cochero.
Marius recordó que apenas llevaba dieciséis sudos encima.
—¿Cuánto? —exigió él.
“Cuarenta sueldos”.
«Pagaré a la vuelta».
La única respuesta del cochero fue silbar la melodía de La Palisse y arrear a su caballo.
Marius contempló el cabriolet que se alejado con aire desconcertado. ¡Por falta de veinticuatro sueldos, estaba perdiendo su gozo, su felicidad, su amor! Había visto, ¡y volvía a quedarse ciego! Reflexionó amargamente, y hay que confesarlo, con profundo pesar, en los cinco francos que esa misma mañana le había regalado a aquella