Del armario sacó una de sus viejas camisas, que hizo jirones. Con las tiras de lienzo así preparadas envolvió los dos candelabros de plata. No dio muestras de prisa ni de agitación; y, mientras envolvía los candelabros del obispo, iba mordisqueando un pedazo de pan negro. Era probablemente el pan de la prisión que se había llevado consigo en su huida.
Esto quedó demostrado por las migas que se encontraron en el suelo de la habitación cuando las autoridades hicieron una inspección más tarde.
Sonaron dos golpes en la puerta.
—Pase —dijo él.
Era la hermana Simplice.
Estaba pálida; tenía los ojos rojos; la vela que llevaba temblaba en su mano.
El carácter peculiar de los golpes del destino es que, por muy educados o fríos que seamos, arrancan la naturaleza humana desde nuestras entrañas y la obligan a reaparecer en la superficie.
Las emociones de aquel día habían vuelto a convertir a la monja en mujer. Había llorado y estaba temblando.
Jean Valjean acababa de terminar de escribir unas líneas en un papel, que le entregó a la monja, diciendo: «Hermana, le entregará esto al señor cura».
El papel no estaba doblado. Ella le echó una ojeada.
—Puedes leerlo —dijo él.
Ella leyó:—