desembarco del emperador en Cannes, el 1 de marzo de 1815; ¡remánguese la camisa!
Cochepaille se subió la manga; todas las miradas se centraron en él y en su brazo desnudo.
Un gendarme acercó una luz; allí estaba la fecha.
El infeliz se volvió hacia los espectadores y los jueces con una sonrisa que todavía desgorra los corazones de cuantos la vieron cada vez que la recuerdan.
Era una sonrisa de triunfo; era también una sonrisa de desesperación.
—Ve claramente —dijo—, que soy Jean Valjean.
En aquella sala ya no había ni jueces, ni acusadores, ni gendarmes; no había más que ojos fijos y corazones compasivos.
Nadie recordaba ya el papel que a cada uno le pudiera corresponder representar; el fiscal olvidaba que estaba allí con el propósito de acusar, el presidente que estaba para presidir, el abogado defensor que estaba para defender.
Era un detalle llamativo que no se formulase ninguna pregunta, que ninguna autoridad interviniera. La peculiaridad de los espectáculos sublimes es que cautivan a todas las almas y convierten a los testigos en espectadores.
Nadie, probablemente, habría podido explicar lo que sentía; nadie, probablemente, se dijo a sí mismo que estaba presenciando la espléndida eclosión de una gran luz: todos se sintieron interiormente deslumbrados.
Era evidente que tenían a Jean Valjean ante sus ojos. Estaba claro.