El sonido seco y ronco de la voz del anciano anunciaba un grado extraño de emoción. La tía contempló a Marius con aire asustado, apenas pareció reconocerlo, no permitió que se le escapara ni un gesto ni una sílaba, y desapareció ante el aliento de su padre con mayor rapidez que una paja ante el huracán.
Mientras tanto, el padre Gillenormand había regresado y vuelto a apoyar la espalda contra la repisa de la chimenea.
“¡Tú te casas! ¡A los veintiún años! ¡Lo tienes todo arreglado! Solo te queda pedir un permiso; una formalidad. Siéntate, caballero. Bien, habéis tenido una revolución desde la última vez que tuve el honor de verte. Los jacobinos se han salido con la suya. Debes de estar encantado. ¿No eres republicano, ya que eres barón? Sabes compaginar ambas cosas. La república hace una buena salsa para el baronato. ¿Eres de los condecorados de Julio? ¿Has tomado acaso el Louvre, caballero? Muy cerca de aquí, en la calle Saint-Antoine, frente a la calle de los Nonandières, hay una bala de cañón incrustada en la pared del tercer piso de una casa con esta inscripción: 28 de julio de 1830. Ve a echarle un vistazo. Produce un buen efecto. ¡Ah! esos amigos tuyos hacen cosas bonitas. A propósito, ¿no están levantando una fuente en el lugar del monumento a monseñor el duque de Berry? ¿Así que quieres casarte? ¿Con quién? ¿Se puede saber sin indiscreción?”
Él se detuvo, y antes de que Marius tuviera tiempo de responder, añadió con violencia:—
—Vamos a ver, ¿tienes una profesión? ¿Una fortuna hecha? ¿Cuánto ganas en tu oficio de abogado?
—Nada —dijo Mario, con una especie de firmeza y resolución que rayaba en lo feroz.
—¿Nada? ¿Entonces todo lo que tienes para vivir son los mil doscientos libras que te paso?