Después de eso, la casa permaneció deshabitada y se arruinó lentamente, como toda morada a la que la presencia del hombre no le comunica vida. Había permanecido equipada con sus muebles viejos, estaba siempre en venta o en alquiler, y las diez o doce personas que pasaban por la calle Plumet se enteraban de ello por un cartel amarillo e ilegible que colgaba de la pared del jardín desde 1819.
Hacia el final de la Restauración, esos mismos transeúntes habrían podido notar que el cartel había desaparecido, e incluso que las contraventanas del primer piso estaban abiertas.
La casa estaba ocupada, en efecto. Las ventanas tenían cortinas cortas, señal de que había una mujer en la casa.
En el mes de octubre de 1829, un hombre de cierta edad se había presentado y había alquilado la casa tal como estaba, incluyendo, por supuesto, el edificio trasero y el callejón que desembocaba en la Rue de Babylone.
Había hecho reparar las aberturas secretas de las dos puertas que daban a este pasaje. La casa, como acabamos de mencionar, aún estaba casi amueblada con los viejos enseres del juez; el nuevo inquilino había ordenado algunas reparaciones, había añadido lo que faltaba aquí y allá, había reemplazado los adoquines del patio, los ladrillos de los suelos, los peldaños de las escaleras, los trozos faltantes en los parqués y los cristales de las ventanas de celosía, y finalmente se había instalado allí con una joven muchacha y una criada anciana, sin alboroto, más bien como una persona que se desliza dentro que como un hombre que entra en su propia casa.
Los vecinos no murmuraban acerca de él, por la sencilla razón de que no había vecinos.
Este inquilino discreto era Jean Valjean; la niña era Cosette.