de la iglesia, cuyas dos hojas estaban de par en par abiertas, listos para subir de nuevo a su coche, y estando todo terminado, Cosette todavía no podía creer que fuera real. Miraba a Marius, miraba a la multitud, miraba al cielo: parecía como si temiera despertarse de su sueño. Su aire asombrado e inquieto añadía un encanto indefinible a su belleza. Subieron al mismo coche para regresar a casa, Marius al lado de Cosette; el señor Gillenormand y Jean Valjean se sentaron enfrente de ellos; la tía Gillenormand había retrocedido un grado y se encontraba en el segundo carruaje.
—Hijos míos —dijo el abuelo—, aquí os tenéis, Monsieur le Baron y Madame la Baronne, con una renta de treinta mil libras.
Y Cosette, acurrucada junto a Marius, le acarició el oído con un murmullo angélico:
—Así es verdad. Me llamo Marius. Soy la señora Thou.
Estas dos criaturas eran resplandecientes. Habían llegado a ese momento irrevocable e irrecoverable, en la deslumbrante intersección de toda la juventud y toda la alegría. Realizaban los versos de Jean Prouvaire; tenían cuarenta años sumados entre los dos. Era el matrimonio sublimado; estos dos niños eran dos azucenas. No se veían, no se contemplaban. Cosette percibía a Marius en medio de una gloria; Marius percibía a Cosette sobre un altar. Y sobre ese altar, y en esa gloria, fundiéndose ambas apoteosis, en el fondo, no se sabe cómo, tras una nube para Cosette, en un destello para Marius, estaba la cosa ideal, la cosa real, el encuentro del beso y del sueño, el lecho nupcial. Todos los tormentos por los que habían pasado volvían a ellos convertidos en embriaguez. Les parecía que sus pesares, sus noches en vela, sus lágrimas, sus angustias, sus terrores, su desesperación,