El sepulturero dejó caer su pala.
Había llegado el turno de Fauchelevent.
—Vamos, recluta —dijo Fauchelevent—, nada de desesperaciones. Aquí no se trata de suicidarse ni de hacerle un favor a la fosa. Quince francos son quince francos y, además, es posible que no puedas pagarlos. Yo soy un viejo lobo de mar, tú eres un novato. Me conozco todos los trucos y los atajos. Te daré un consejo de amigo. Una cosa está clara, el sol está a punto de ponerse, ya está tocando la cúpula, el cementerio cerrará en cinco minutos más.
—Eso es verdad —respondió el hombre.
“Cinco minutos más y no tendrás tiempo de cavar la fosa, es tan hueca como el diablo, esta fosa, y de llegar a tiempo a la puerta para cruzarla antes de que la cierren”.
“Eso es verdad.”
—En ese caso, una multa de quince francos.
«Quince francos».
“Pero tienes tiempo. ¿Dónde vives?”
“A unos pasos de la barrera, a un cuarto de hora de aquí. N.º 87 del Rue de Vaugirard.”
«Tienes el tiempo justo para escapar saliendo pitando a toda velocidad».
“Eso es exactamente así.”
“Una vez fuera de la verja, galopas a casa, buscas tu tarjeta, regresas, el portero del cementerio te deja entrar. Como tienes tu tarjeta, no habrá nada que pagar. Y enterrarás tu cadáver. Yo te lo cuidaré mientras tanto, para que no se escape”.