de moda en
Marius se sentó en su cama. Debían de ser las cinco y media. Solo media hora lo separaba de lo que estaba por suceder.
Oyó el latido de sus arterias como se oye el tic-tac de un reloj en la oscuridad. Pensaba en la doble marcha que se desarrollaba en ese momento en las tinieblas: el crimen que avanzaba por un lado, la justicia que se acercaba por el otro.
No tenía miedo, pero no podía pensar sin un estremecimiento en lo que iba a tener lugar. Como ocurre con todos aquellos a quienes asalta de repente una aventura imprevista, todo aquel día le produjo el efecto de un sueño, y para persuadirse de que no era presa de una pesadilla, tuvo que palpar los fríos cañones de las pistolas de acero en los bolsillos de sus pantalones.
Ya no nevaba; la luna se desligaba cada vez más claramente de la bruma, y su luz, mezclada con el reflejo blanco de la nieve caída, comunicaba a la estancia una especie de aspecto crepuscular.
Había luz en la guarida de los Jondrette. Marius vio el agujero en la pared que brillaba con un fulgor rojizo que le pareció sangriento.
Era verdad que la luz no podía ser producida por una vela. Sin embargo, no se oía un solo ruido en la vivienda de los Jondrette, ni un alma se movía allí, ni un alma hablaba, ni un soplo; el silencio era glacial y