arrojaba una luz vaga en esta pobre habitación. Al fondo del todo había un tocador con una cama plegable; Jean Valjean llevó a la niña a esta cama y la acostó allí sin despertarla.
Encendió una cerilla y encendió una vela.
Todo esto estaba preparado de antemano sobre la mesa y, como lo había hecho la noche anterior, comenzó a examinar el rostro de Cosette con una mirada llena de éxtasis, en la que la expresión de bondad y ternura rozaba casi la demencia.
La pequeña, con esa confianza tranquila que pertenece solo a la fuerza extrema y a la debilidad extrema, se había dormido sin saber con quién estaba, y seguía durmiendo sin saber dónde estaba.
Jean Valjean se inclinó y besó la mano de aquella niña.
Nueve meses antes había besado la mano de la madre, que también acababa de dormirse.
El mismo sentimiento triste, penetrante y religioso llenaba su corazón.
Se arrodilló junto a la cama de Cosette.
Era plena luz del día, y el niño aún dormía. Un rayo pálido del sol de diciembre penetraba por la ventana de la buhardilla y se extendía sobre el techo en largos hilos de luz y sombra. De repente, el carro de un transportista fuertemente cargado, que pasaba por el bulevar, sacudió la endeble cama, como un trueno, y la hizo temblar de arriba a abajo.
—¡Sí, madame! —exclamó Cosette, despertándose con un sobresalto—, ¡aquí estoy! ¡aquí estoy!
Y saltó de la cama, con los ojos todavía medio cerrados por la pesadez del sueño, extendiendo los brazos hacia el rincón de la pared.