Esta herida dio por resultado que lo retuvieran en la casa durante un mes con fiebre. No quiso llamar a un médico. Cuando Cosette le instaba: —Llama al veterinario —decía él.
Cosette curaba la herida por la mañana y por la tarde con un aire tan divino y una felicidad tan angelical por serle útil, que Jean Valjean sintió volver toda su alegría anterior, disiparse sus temores y angustias, y contemplaba a Cosette diciendo:
«¡Oh! ¡Qué herida tan bondadosa! ¡Oh! ¡Qué buena desgracia!».
Cosette, al percibir que su padre estaba enfermo, había abandonado el pabellón y había vuelto a encariñarse con el pequeño alojamiento y el patio trasero. Pasaba casi todos los días junto a Jean Valjean y le leía los libros que él deseaba. Generalmente eran libros de viajes.
Jean Valjean estaba experimentando un nuevo nacimiento; su felicidad renacía bajo aquellos rayos inefables; el Luxemburgo, el joven desconocido que merodeaba, la frialdad de Cosette: todas aquellas nubes de su alma se iban difuminando. Había llegado al punto en que se decía a sí mismo:
«Me lo imaginé todo. Soy un viejo tonto».
Su felicidad era tan grande que el horrible descubrimiento de los Thénardiers hecho en la buhardilla Jondrette, por inesperado que fuera, se le había resbalado, por decirlo así, sin notarlo. Había logrado escapar; se había perdido todo rastro suyo: ¡qué más le daba! solo pensaba en esos seres desgraciados para compadecerlos. «Aquí están en la cárcel, y de ahora en adelante estarán incapacitados para hacer daño alguno —pensaba—, ¡pero qué familia tan lamentable en la miseria!».
En cuanto a la horrible visión de la Barrière du Maine, Cosette no volvió a hablar de ella.