“¡Alto! Me ha aliviado llegar a una decisión; ahora soy otro hombre.”
Avanzó unos pasos más, y de pronto se detuvo en seco.
—¡Ven! —dijo—, no debo retroceder ante ninguna de las consecuencias de la resolución que he tomado una vez; todavía hay hilos que me atan a ese Jean Valjean; hay que romperlos; en esta misma habitación hay objetos que me delatarían, cosas mudas que testificarían en mi contra; está decidido; todo esto debe desaparecer.
Registró en su bolsillo, sacó su monedero, lo abrió y extrajo una llave pequeña; introdujo la llave en una cerradura cuya abertura apenas se veía, tan oculta estaba entre los tonos más sombríos del dibujo que cubría el papel pintado; se abrió un receptáculo secreto, una especie de falso armario construido en el rincón entre la pared y la repisa de la chimenea; en este escondite había unos harapos: una blusa de lino azul, unos pantalones viejos, una mochila vieja y una enorme estaca de espino con herrajes en ambos extremos. Quienes hubiesen visto a Jean Valjean en la época en que pasó por Digne en octubre de 1815 habrían podido reconocer fácilmente todas las piezas de este mísero atuendo.
Los había guardado como había guardado los candeleros de plata, para recordarse continuamente su punto de partida, pero había ocultado todo lo que venía de las galeras, y había dejado que se vieran los candeleros que venían del obispo.
Dirigió una furtiva mirada hacia la puerta, como si temiera que fuera a abrirse a pesar del cerrojo que la aseguraba; después, con un movimiento rápido y brusco, lo tomó todo en brazos de una vez, sin dedicar ni una sola mirada a las cosas que había guardado tan religiosamente y con tanto peligro durante tantos años, y lo arrojó todo, harapos, garrote, morral, al fuego.