—Maestro Scaufflaire —preguntó—, ¿tiene usted un buen caballo?
—Señor alcalde —dijo el flamenco—, todos mis caballos son buenos. ¿Qué entiende usted por un buen caballo?
“Me refiero a un caballo capaz de recorrer veinte leguas en un día”.
—¡Mil demonios! —dijo el flamenco—. ¡Veinte leguas!
“Sí.”
¿Enganchado a un pescante?
“Sí.”
—¿Y cuánto tiempo puede descansar al final de su viaje?
“He must be able to set out again on the next day if necessary.”
“¿Transitar el mismo camino?”
“Sí.”
—¡Mil demonios! ¡Mil demonios! ¿Y son veinte leguas?
M. Madeleine sacó del bolsillo el papel en el que había apuntado algunas cifras con lápiz. Se lo mostró al flamenco. Las cifras eran 5, 6, 8½.
—Verá usted —dijo—, en total, diecinueve y media; casi tanto como veinte leguas.
—Señor alcalde —respondió el flamenco—, tengo exactamente lo que usted necesita. Mi caballito blanco... tal vez lo haya visto pasar alguna vez; es una bestia pequeña del Bajo Boulonnais. Está lleno de fuego. Al principio quisieron hacer de él un caballo de silla. ¡Bah! Se encabritaba, coceaba, derribaba a todo el mundo al suelo. Lo creían vicioso y nadie