sabía qué hacer con él. Lo compré. Lo enganché a un carruaje. Eso era lo que quería, señor; es tan manso como una muchacha; va como el viento. Ah, eso sí, no hay que montarlo. No va con sus ideas ser un caballo de silla. Cada cual tiene su ambición. «¿Tirar? Sí. ¿Llevar? No». Hay que suponer que eso es lo que se dijo a sí mismo.
—¿Y hará el viaje?
—Tus veinte leguas a pleno galope, y en menos de ocho horas. Pero aquí están las condiciones.
“Exprésalos.”
“En primer lugar, le dará un respiro de media hora a mitad del camino; comerá; y alguien debe estar presente mientras come para evitar que el muchacho de cuadra de la posada le robe la avena; pues he notado que en las posadas la avena es más a menudo bebida por los mozos de cuadra que comida por los caballos”.
“Alguien vendrá por aquí”.
—En segundo lugar, ¿el cabriolé es para Monsieur le Maire?
“Sí.”
«¿Sabe conducir el señor alcalde?»
“Sí.”
—Bien, ¿el señor alcalde viajará solo y sin equipaje, para no sobrecargar el caballo?
“De acuerdo.”
—Pero como el señor alcalde no quiere tener a nadie con él, tendrá que tomarse él mismo la molestia de vigilar que no le roben la avena.