de furia, con el objeto de cobrarme venganza, lo he denunciado a usted como presidiario, ¡a usted, un hombre respetable, a un alcalde, a un magistrado! Eso es grave, muy grave. ¡He insultado a la autoridad en su persona, yo, un agente de la autoridad! Si uno de mis subordinados hubiera hecho lo que yo he hecho, lo habría declarado indigno del servicio y lo habría expulsado. ¿Y bien?
Deténgase, señor alcalde; una palabra más. A menudo he sido severo a lo largo de mi vida con los demás. Eso es justo. He obrado bien. Ahora bien, si no fuera severo conmigo mismo, toda la justicia que he hecho se convertiría en injusticia. ¿Debo perdonarme más que a los demás? ¡No! ¡Cómo! ¡No serviría para nada más que para castigar a los demás, y no a mí mismo! ¡Vaya, sería un bribón! Los que dicen: «¡Ese bribón de Javert!», tendrían razón.
Señor alcalde, no deseo que me trate con amabilidad; su amabilidad despertó suficientes malos sentimientos en mí cuando se dirigía a otros. No quiero nada de ella para mí.
La bondad que consiste en respaldar a una mujer pública frente a un ciudadano, al agente de policía frente al alcalde, al hombre caído frente al hombre que ha triunfado en el mundo, es lo que yo llamo falsa bondad. Ese es el tipo de bondad que desorganiza la sociedad.
¡Dios mío! Es muy fácil ser bondadoso; la dificultad radica en ser justo. ¡Vamos! Si usted hubiera sido lo que yo creía, no habría sido amable con usted, ¡no señor! ¡Ya lo habría visto!
Señor alcalde, debo tratarme como trataría a cualquier otro hombre. Cuando he reducido a malhechores, cuando he actuado con rigor contra los bribones, a menudo me he dicho a mí mismo: > «¡Si vacilas, si alguna vez te cojo en falta, puedes darte por