sentiría probablemente muy aliviada al dejarle ir a galeras en su lugar; que Javert estaría allí sin duda; y que Brevet, ese Chenildieu, ese Cochepaille, antiguos presidiarios que le habían conocido; pero que con toda seguridad no le reconocerían;—¡bah! ¡qué idea!; que Javert estaba a cien leguas de sospechar la verdad; que todas las conjeturas y todas las suposiciones se centraban en Champmathieu, y que no hay nada tan terco como las suposiciones y las conjeturas; que, por consiguiente, no había peligro.
Que era, sin duda, un momento oscuro, pero que saldría de él; que, después de todo, tenía su destino, por malo que fuera, en su propia mano; que era dueño de él.
Se aferró a este pensamiento.
En el fondo, a decir toda la verdad, habría preferido no ir a Arras.
Sin embargo, iba hacia allí.
Mientras meditaba, picó a su caballo, que marchaba con ese trote hermoso, regular y uniforme que hace dos leguas y media por hora.
A medida que el pescante avanzaba, sintió que algo dentro de él retrocedía.
Al alba se encontraba en campo abierto; la ciudad de Montreuil-sur-Mer quedaba muy atrás.
Miró cómo el horizonte se ponía blanco; contempló todas las frías figuras del amanecer invernal a medida que pasaban ante sus ojos, pero sin verlas. La mañana tiene sus espectros al igual que la noche.
No las veía; pero sin darse cuenta, y mediante una especie de penetración casi física, aquellas siluetas negras de árboles y colinas añadían alguna cualidad sombría y siniestra al violento estado de su alma.