París para Cosette y para él, la necesidad de ajustar su paso al paso de la niña; todo aquello, sin que él se diera cuenta, había alterado el paso de Jean Valjean y había impreso en su porte una senilidad tal que la policía misma, encarnada en la persona de Javert, podía equivocarse, y de hecho se equivocaba. La imposibilidad de acercarse demasiado, su atuendo de preceptor de emigrado, la declaración de Thénardier que hacía de él un abuelo y, por último, la creencia en su muerte en el presidio, añadían aún más incertidumbre a la que se acumulaba espesa en la mente de Javert.
Por un instante se le ocurrió exigir bruscamente sus documentos; pero si el hombre no era Jean Valjean, y si este hombre no era un viejo bueno y honrado que vivía de sus rentas, era probablemente algún bribón alegre, metido profunda y astutamente en la oscura red de los delitos parisinos, algún jefe de una banda peligrosa que daba limosna para ocultar sus otros talentos, lo cual era una treta muy vieja.
Tenía secuaces de confianza, escondites para cómplices en caso de apuro, en los que sin duda se refugiaría. Todos esos rodeos que estaba dando por las calles parecían indicar que no era un hombre simple y honrado. Detenerlo con demasiada precipitación equivaldría a «matar la gallina de los huevos de oro».
¿Qué inconveniente había en esperar? Javert estaba muy seguro de que no escaparía.
Así prosiguió, en un estado mental medianamente perplejo, haciéndose un centenar de preguntas acerca de este enigmático personaje.
Fue ya muy tarde, en la calle de Pontoise, cuando, gracias a la brillante luz que proyectaba una taberna, reconoció decididamente a Jean Valjean.
Hay en este mundo dos seres que dan una sacudida profunda: la madre que recupera a su hijo y el tigre que recupera su presa. Javert dio esa sacudida profunda.