insolentemente Waterloo con el Mardi-gras, rematar a Leónidas con Rabelais, coronar esta victoria con una palabra imposible de decir, perder el campo de batalla y conservar la historia, tener la última carcajada después de semejante carnicería—¡esto es inmenso!
¡Era un insulto como el que podría lanzar un nubarrón! ¡Alcanza la grandeza de Esquilo!
La respuesta de Cambronne produce el efecto de una ruptura violenta. Es como la ruptura de un corazón bajo el peso del desprecio. Es el desborde de la agonía que estalla. ¿Quién venció? ¿Wellington? ¡No! A no ser por Blücher, estaba perdido. ¿Fue Blücher? ¡No! Si Wellington no hubiera comenzado, Blücher no habría podido terminar. Este Cambronne, este hombre que gasta su última hora, este soldado desconocido, este infinitesimal de la guerra, se da cuenta de que hay aquí una falsedad, una falsedad en una catástrofe, y por lo tanto doblemente agonizante; y en el momento en que su rabia estalla a causa de ello, se le ofrece esta burla: ¡la vida! ¿Cómo iba a contenerse? Allá están todos los reyes de Europa, los generales enrojecidos por la victoria, los Júpiter arrojando rayos; tienen cien mil soldados victoriosos, y detrás de los cien mil un millón; sus cañones están con las fauces abiertas, la mecha encendida; trituran bajo sus talones a la guardia imperial y al gran ejército; acaban de aplastar a Napoleón, y solo queda Cambronne, solo este lombriz de tierra queda para protestar. Él protestará. Entonces busca la palabra adecuada como se busca una espada. Su boca echa espuma, y la espuma es la palabra. Ante esta mezquina y poderosa victoria, ante esta victoria que no cuenta a ningún victorioso, este soldado desesperado se yergue. Concede su