Se hizo una pausa.
—Tholomyès —exclamó Fameuil—, Listolier y yo estábamos discutiendo hace un momento.
—Una discusión es algo bueno —respondió Tholomyès—; una pelea es mejor.
“We were disputing about philosophy.”
¿Y bien?
—¿Cuál prefieres, a Descartes o a Spinoza?
—Désaugiers —dijo Tholomyès.
Pronunciado este decreto, dio un trago y continuó:—
“Consiento en vivir. Todo no ha terminado en la tierra ya que todavía podemos decir tonterías. Por eso doy gracias a los dioses inmortales.
Mentimos. Uno miente, pero uno ríe. Uno afirma, pero uno duda. Lo inesperado brota del silogismo. Está bien. Todavía hay seres humanos aquí abajo que saben abrir y cerrar alegremente la caja de sorpresas de la paradoja.
Esto, señoras, que bebéis con aire tan tranquilo, sabed que es vino de Madeira, del viñedo de Coural das Freiras, que está a tres brazas de profundidad... perdón, a trescientas diecisiete brazas por encima del nivel del mar. ¡Atención mientras bebéis! ¡Trescientas diecisiete brazas! Y el señor Bombarda, el magnífico restaurador, os da esas trescientas diecisiete brazas por cuatro francos y cincuenta céntimos”.
De nuevo Fameuil lo interrumpió:—
—Tholomyès, tus opiniones fijan la ley. ¿Cuál es tu autor favorito?