todas direcciones; y por último, el callejón sin salida de un pasaje de la calle des Jeûneurs, sin contar pequeños conductos aquí y allá, antes de llegar al colector de cintura, que era el único que podía conducirlo a alguna salida lo suficientemente lejana como para estar a salvo.
Si Jean Valjean hubiera tenido la menor idea de todo lo que aquí hemos señalado, se habría dado cuenta enseguida, con solo tantear la pared, de que no se encontraba en la galería subterránea de la calle Saint-Denis. En lugar de la piedra antigua, en lugar de la arquitectura vetusta, altiva y real incluso en el muladar, con pavimento y cordones de granito y mortero que costaban ochocientos libras la braza, habría palpado bajo su mano la baratura contemporánea, los expedientes económicos, la piedra porosa rellena de argamasa sobre un cimentado de hormigón que cuesta doscientos francos el metro, y la mampostería burguesa conocida como à petits matériaux —material menudo—; pero de todo esto él no sabía nada.
Avanzó con ansiedad, pero con sosiego, sin ver nada, sin saber nada, sepultado en el azar, es decir, envuelto en la providencia.