Entre este dinero había una moneda de cuarenta sueldos.
El niño se detuvo junto al arbusto, sin percibir a Jean Valjean, y arrojó hacia arriba su puñado de sous, que, hasta entonces, había cogido con bastante destreza en el dorso de la mano.
Esta vez la pieza de cuarenta suos se le escapó y fue a rodar hacia la broza hasta detenerse junto a Jean Valjean.
Jean Valjean puso el pie en él.
Mientras tanto, el niño se había ocupado de su moneda y lo había avistado.
No mostró ningún asombro, sino que se acercó directamente al hombre.
El paraje era absolutamente solitario. Hasta donde alcanzaba la vista no había ni una persona en la llanura ni en el sendero. El único sonido eran los diminutos y débiles gritos de una bandada de aves de paso que surcaba el cielo a una altura inmensa. El niño estaba de pie dando la espalda al sol, que tejía hilos de oro en sus cabellos y tiñendo de un fulgor rojo sangre el rostro salvaje de Jean Valjean.
—Señor —dijo el pequeño saboyano con esa confianza infantil compuesta de ignorancia e inocencia—, mi dinero.
—¿Cómo te llamas? —dijo Jean Valjean.
—El pequeño Gervais, señor.
—Vete —dijo Jean Valjean.
—Señor —reanudó el niño—, devuélvame mi dinero.
Jean Valjean inclinó la cabeza y no respondió.
El niño empezó de nuevo: «Mi dinero, señor».