Sin embargo, ella siguió llamando a Jean Valjean: Padre.
Cosette, feliz como los ángeles, estaba entusiasmada con el señor Gillenormand padre.
Es verdad que la abrumaba con galantes cumplidos y regalos. Mientras Jean Valjean le construía a Cosette una situación normal en sociedad y un rango inexpugnable, el señor Gillenormand supervisaba la cesta de los regalos de boda.
Nada lo divertía tanto como ser magnífico. Le había regalado a Cosette un vestido de guipur de Binche que había heredado de su propia abuela.
—Estas modas vuelven —dijo él—, lo antiguo está de moda, y las jóvenes de mi vejez se visten como las ancianas de mi infancia.
Registró sus respetables cómodas de laca de Coromandel, de frentes abombados, que no se habían abierto en años. —«Oigamos la confesión de estas viudas —dijo—, veamos qué tienen en el vientre». Violó ruidosamente los cajones panzudos de todas sus esposas, de todas sus amantes y de todas sus abuelas. Pekines, damascos, lampas, muarés pintados, vestidos de gros de Tours jaspeado, pañuelos de la India bordados en oro lavable, delfinas sin revés, al corte, encajes de puntas de Génova y de Alençon, adujeras de orfebrería antigua, bomboneras de marfil adornadas con batallas microscópicas, baratijas y cintas: se lo prodigó todo a Cosette. Cosette, asombrada, locamente enamorada de Marius y delirante de gratitud hacia el señor Gillenormand, soñaba con una felicidad sin límites vestida de raso y terciopelo. Su canastilla de bodas le parecía sostenida por serafines. Su alma volaba hacia las profundidades azules con alas de encaje de Malinas.
La embriaguez de los amantes solo era comparable, como ya hemos dicho, al éxtasis del abuelo. Una especie de fanfarria de trompetas resonaba en la calle de las Filles-du-Calvaire.