un hombre malicioso que saborea las delicias voluptuosas de la violencia, en esa desnudez descarada de un alma repulsiva, en esa conflagración de todos los sufrimientos combinados con todos los odios, algo que era tan espantoso como el mal y tan desgarrador como la verdad.
El retrato del maestro, la pintura de David que le había propuesto a M. Leblanc que comprase, no era otra cosa, como el lector habrá adivinado, que el letrero de su mesón pintado, según se recordará, por él mismo, la única reliquia que había conservado de su naufragio en Montfermeil.
Como había dejado de interceptar el rayo visual de Marius, Marius pudo examinar esta cosa y, en el mamarracho, reconoció efectivamente una batalla, un fondo de humo y un hombre que llevaba a cuestas a otro hombre. Era el grupo compuesto por Pontmercy y Thénardier; el sargento el salvador, el coronel salvado.
Marius estaba como un borracho; aquel cuadro devolvía la vida a su padre en cierto modo; ya no era el letrero del figón de Montfermeil, era una resurrección; una tumba se había abierto, un fantasma había surgido allí. Marius sentía latir su corazón en las sienes, tenía el cañón de Waterloo en los oídos, su padre ensangrentado, vagamente representado en aquel panel siniestro, lo aterraba, y le parecía que el espectro deforme lo miraba fijamente.
Cuando Thénardier hubo recuperado el aliento, volvió sus ojos inyectados en sangre hacia el señor Leblanc, y le dijo con voz baja y seca:—
—¿Qué tiene que decir antes de que le pongamos las esposas?
M. Leblanc guardó silencio.
En medio de este silencio, una voz cascada lanzó desde el pasillo este lúgubre sarcasmo:—
“Si hay que partir leña, ¡yo me apunto!”