«Basque». A todas las criadas de su casa las llamaban Nicolette (incluso a la Magnon, de la que hablaremos más adelante). Un día se presentó una cocinera soberbia, un cordon bleu, de la altiva ralea de las porteras. —¿Cuánto pide de sueldo al mes? —preguntó el señor Gillenormand. —Treinta francos. —¿Cómo se llama usted? —Olympe. —Tendrá cincuenta francos y se llamará Nicolette.

VI

En el que se ve a Magnon y a sus dos hijos

Con M. Gillenormand, el dolor se convertía en cólera; estaba furioso por estar desesperado. Tenía toda clase de prejuicios y se tomaba toda clase de libertades. Uno de los hechos de los que se componía su alivio exterior y su satisfacción interna era, como acabamos de insinuar, que seguía siendo un chispeante bribón, y que pasaba enérgicamente por tal. A esto lo llamaba tener «renombre real». Este renombre real le acarreaba a veces singulares sorpresas. Un día le llevaron en una cesta, como si fuera una cesta de ostras, a un muchachote recién nacido, que berreaba como un demonio y debidamente envuelto en pañales, que una criada, despedida seis meses atrás, le atribuía. M. Gillenormand había cumplido ya, por entonces, sus ochenta y cuatro años. Indignación y alboroto en la casa. ¿Y a quién se figuraba esa descarada que iba a hacer creer semejante cosa? ¡Qué audacia! ¡Qué abominable calumnia! M. Gillenormand mismo no estaba en absoluto enfurecido.